graciela cross, argentina

Cantos de la gaviota cocinera I. Soy una dama que escupe en la calle. Me visto simple y mi vida es un dechado de   justicia. Soy una Activa Yegua de la Noche.Un súcubo que expone la superstición y  la enfermedad –todo pensamiento está enfermo–.  También padezco de fluctuación  crítica y voy  de la esquizofrenia a la lepra con la majestad de mis actos  y mi rostro tallado en madera de Bebeerú. II. Soy una dama que frecuenta los gimnasios –un glúteo atornillado a su lugar es   un portal al paraíso-. Soy una Gaviota Cocinera de comportamiento y aspecto  inconfundible. Soy audaz cuando la situación lo amerita  y se distraen el ancestro.  La mutación es mi Oficio y la mudez mi Desafío. Paso mis días yendo del Animal  Beta al Omega.  Casi nunca me detengo en el Alfa.Tengo problemas con la Realidad  y ni siquiera hago solitarios. III. Soy una dama que cree en el después y sueña con La Estabilidad de la Unión. Abro  la puerta porque llaman pero cada vez son menos las cosas que me interesan. Aunque lo intento no confío en Las Leyes Naturales.  En consecuencia duermo mal. Duermo poco, Montale, y duermo mal.  Duermo mal y no se trata de la pésima calidad del lecho /calidad del hecho/  ni de la escoliosis o los recuerdos. Se trata de este mal de volverse  y revolverse en busca de un lugar verdadero.  Una posición propia. ( de Antología de poesía de la Patagonia , España, 2006) Tomado de revista Resquicios, Argentina. WEnvio Rui Mendes

juana dib, argentina

Canto de una madre afgana Fotografiaron mis ojos verdes, los pasearon por los pueblos con un engaño. ¡No tienen el color de la hierba, no crece en mi comarca erial, ni nací en un valle pequeño! Vi la luz en donde las piedras se lastiman en las noches. Taparon mis ojos. ¡Cuánto soñé la claridad anhelada! Un día me apartaron las sombras como un regalo, creí que las estrellas sobre mi descendían y que en un prado de tersura de imaginadas magnolias mis hijos jugaban. Descubrieron mis ojos y miré cuando las bombas desatan su locura, quiebran las rocas y estremecen el alma de la tierra. Me fue dada la visión de la mesa sin hombres y las nómades caravanas en busca de la vida. ¡Colóquenme el burka de nuevo, ajústenlo a mi cuello como una cadena, tapen mis ojos con la noche tenebrosa, silencien mis oídos para no escuchar el pavor del aire, opriman mi boca hasta que enmudezca, ajústenlo tanto que no pueda sentir ni el perfume de una rosa amanecida! (de Cantos de Madres, Salta, 2006) Tomado de: resQUICIOS -desde Salta, Argentina. Envio Rui Mendes

sam hamill, ojos bien abiertos

Ojos bien abiertos   La pequeña niña de piel aceitunada           me mira detenidamente desde la fotografía   sus ojos inmensamente abiertos,   bellísimos ojos de un castaño intenso      brindan en silencio, testimonio a ese  dolor tan viejo como el mundo.   Ella era joven,         y muy bella, tan bella como sólo los jóvenes suelen serlo,          pero en su belleza      soporta callada            las calamidades:   pues sus lágrimas se han agotado.   Cerré la revista y me dirigí         a  la pila de leña partí algunos troncos, pensando,     " Esta noche  su fuego es probablemente   una fogata abierta,           sus llamas brillantes       izándose como pendones lamen el aire         flamean en la brisa."   Cuando era un niño         oí acerca del derramamiento de sangre en Corea,   del ejército rojo posado en nuestro umbral, y también de las bombas que para siempre   aniquilarían nuestro mundo.   Me refugié debajo de mi pupitre como el resto  de este mundo tonto.   En Okinawa, vestí el uniforme          y porté armas hasta que mis ojos comenzaron a abrirse,          hasta que me ahogué con el orgullo del cuerpo de marines, hasta que me di cuenta de lo deliberado de mi ceguera.   ¿ Cuánto dolor es una vida ?      ¿ Qué es lo que se puede hacer si no nos ponemos del lado de los desaparecidos, los asesinados,            los huérfanos nuestros propios niños armados, y damos testimonio   con nuestros ojos bien abiertos ?   Cuando yo era un niño asustado de la noche        y llorando en mi cama, mi padre me decía un poema o cantaba,   "Monturas vacías en el viejo corral, hacia dónde cabalgarán esta noche."   Homero pensaba que los muertos llegaban      a un campo de asfodelos. "Musashino," cerca de Tokio, significa       "la llanura de Musashi," el camino del guerrero lavado en sangre.   Las canciones de guerra son cantadas      al son del ritmo de las viejas marchas― Oh, sí  cómo nos gusta honrar a los muertos.   ¿ Un mundo sin guerras ? ¿ Quién sino un niño o un tonto  podría imaginar tal cosa ?   Los líderes de las corporaciones se educan     con El arte de la guerra de Sun Tzu. "Todos deploramos la guerra," dice el presidente   mientras ordena  nuevos bombardeos, "pero Dios está de nuestro lado."   ¿ Cuál sangre es cristiana, cuál musulmana, judía o hindú ?    La niña hermosa con sus bellos ojos tristes           me observa, pero no ha hablado.  ¿Qué podría decir ?   Ella sobrelleva la carga de hallar otro camino.   En sus ojos, las ruinas, el temor, los zapatos que no pueden ser llenados, las manos que nunca acariciarán su cabello.   Pero, escuchen y oirán su voz,          baja,  triste,  dolorida. ―Ya está en tu interior―   un latido, un susurro, promesas rotas―   si sólo pudieras oír   con tus ojos bien abiertos.

Esteban Moore- de Sam Hamill: ojos bien abiertos...

Ojos bien abiertos... y otros poemas Sam Hamill   Traducción y prólogo: Esteban Moore Buenos Aires, 2006.   Ojos bien abiertos y otros poemas  Colección de  poesía El Cuervo, 68 páginas. Dirección de Cultura de la  Universidad de Carabobo; Octubre 2006, Valencia, Venezuela     Sam Hamill: artesano de la palabra.   Almost Paradise, New and selected Poems & Translations (Casi el paraíso: nuevos poemas, poemas selectos y traducciones)  volumen que reúne una amplia selección del trabajo de Sam Hamill, publicado en 2005, es un libro revelador. Pone de manifiesto y nos brinda una serie de indicios  y pistas, no sólo respecto de la poética y las  lecturas del autor,  sino también acerca de como éste entiende el oficio, la labor con la palabra y su manera de aproximarse a ella.    Al abrir sus páginas descubriremos que la primera parte incluye una serie de sus traducciones, entre las que hallaremos poemas pertenecientes a  Safo, Anacreonte, Catulo, Lao Tzu, Chuang Tzu, Lu Chi, Li Po, Tu Fu, Bashō,  Buson, Ryōkan  e Issa, entre otros; realizadas todas a partir de los textos originales (el autor vivió en el Lejano Oriente y  Europa donde estudió las lenguas de sus maestros).  Esta manera de organizar el libro, colocar delante de sus propios poemas las traducciones, además de postular una declaración de principios poéticos, expresa un sentido homenaje a aquellos poetas que luego de una atenta lectura a través de los años,  se convirtieron por su voluntad y elección en sus queridos y deseados compañeros de viaje.   Sam Hamill sostiene con esta actitud  que la poesía es un proceso ciertamente dialogal, el encuentro a través de los siglos de voces de diverso origen, tributarias de una tradición universal, la que supera culturas y  fronteras. La tradición poética no debe ser reducida  a la división que le hemos impuesto  al planeta basándonos en fenómenos naturales como: la   salida y  la puesta del sol. Ésta trasciende los conceptos y las diferencias que surgen de los términos  Oriente y Occidente. Ofreciéndose a todo aquel que desee aceptarla como el lugar donde es  posible el encuentro con el otro y lo otro.   El hecho poético como el lenguaje y por lo tanto la sabiduría, comienzan, nos dice: "...cuando 'escuchamos'. En el mito sumerio de Inanna, diosa del cielo, hija de la luna y de la estrella de la mañana, observaremos que la palabra 'oreja' representa  también a  sabiduría y  mente"1 Inanna, la diosa del cielo escuchaba al mundo debajo de ella, posteriormente narraba  lo que había escuchado y escuchándose aclaraba su propia visión. En el ensayo de referencia destaca: " En el principio era el verbo, repetimos, pero eso no es verdad. Primero escuchamos. Luego nombramos." El proceso inherente a la acción de 'escuchar' nos obliga en este oficio que es puro medio y no tiene ningún fin en absoluto a: "...entregar nuestro yo. El yo de mi poema no  me pertenece. Es una primera persona impersonal, es la autorización  para que el lector penetre en esa  experiencia  que denominamos poema."2 El verdadero poeta, señala,  como primera medida, debe deshacerse de su yo.   Sam Hamill un huérfano que fue criado por una familia sustituta se acercó tempranamente a la poesía. Siendo muy joven partió de Utah a California, se dirigió a  San Francisco,  ciudad en la que estaban ocurriendo muchas cosas en el campo de la poesía, entre ellas, aquello que la prensa  denominó el 'Renacimiento poético de San Francisco'. Allí en 1955 Allen Ginsberg leyó por primera vez en público, en la galería de arte Six, su emblemático Aullido;  Lawrence Ferlinghetti y Kenneth Rexroth experimentaban leyendo sus textos acompañados por músicos de jazz, hecho que en más de una manera  transformaría el ritmo, la respiración de la escritura poética norteamericana. En ese ambiente privilegiado el joven Hamill tomaría contacto con Kenneth Rexroth, el autor de No matarás, su  lamento por la muerte de Dylan Thomas  el que influyó en Ginsberg cuando éste reescribía Aullido. Rexroth, un poeta reconocido, era  también el conductor  de un programa radial en el cual difundía la poesía de poetas como: Philip Lamantia, Gary Snyder,  Denise Levertov, el hermano Antoninus y Robert Duncan, entre otros. Periódicamente reunía en su casa  a poetas y les leía poemas en alemán, francés, japonés, griego y latín, los que luego traducía espontáneamente. Este fue el primer taller al que asistió el autor.   Hamill relata que Rexroth ponía especial énfasis en transmitir que la poesía no es, no debe, no puede considerarse un hecho incorpóreo. Ésta no es algo que sucede simplemente en la página,  por el contrario representa la más alta  expresión de la experiencia humana, tan cercana a la perfección como los enunciados del hombre puedan llegar a estarlo. Esta definición asimismo induce al poeta a aceptar sus responsabilidades personales ante el curso de la historia. A diferencia de Ezra Pound, pensaba que no se puede acceder a dicha  corporización  separadamente de aquello que denominaba una manifestación sincera, física y emocional, de la compasión.   La poesía de Hamill nos conecta  con su biblioteca de clásicos y con varios                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     poetas contemporáneos de la tradición poética norteamericana, muchos de ellos virtuales desconocidos en la  lengua castellana como Hayden Carruth y Thomas McGrath.  Una tradición vigorosa en tanto ha logrado sobrevivir en un país educado y preparado para la guerra. El que, sin embargo, ha logrado desarrollar una potente e inquietante tradición literaria que vindica la paz y la armonía entre los seres humanos.   Luego de terminar sus estudios secundarios y sin contar con los medios económicos para inscribirse en  la universidad se enroló en el ejército y prestó servicio durante cuatro años en el cuerpo de marines, el que lo destinó al Lejano Oriente. No fueron años fáciles para el poeta pues estando bajo bandera decidió  convertirse en objetor de conciencia y  abrazó la causa pacifista, lo que le acarreó innumerables dificultades con sus superiores. Al finalizar su contrato regresó a su país en 1965, donde logró inscribirse en la Universidad de California, merced a una ayuda económica del estado. En 1972 fundó la editorial Cooper Canyon Press, la que ha sido reconocida  en diversas ocasiones por sus servicios al género. Dictó talleres de poesía en  escuelas, cárceles y a grupos de niños y mujeres golpeadas y ejerció el periodismo y la crítica literaria. Paralelamente publicó quince volúmenes de poesía, dio a conocer tres libros de ensayos vinculados  con el oficio poético y realizó docenas de libros  de traducciones del chino, japonés, griego, latín y estonio. Ha obtenido las becas que otorgan el  National Endowment for the Arts, la Fundación Guggenheim,  el Lila Wallace-Readers Digest Fund, el Andrew Mellon Fund, la Comisión de la amistad norteamericano japonesa,  y en dos ocasiones  su trabajo mereció el premio a las artes  del  estado de Washington. Su obra ha sido traducida al japonés, chino, griego, italiano, holandés, portugués, croata, lituano y castellano.   En febrero de 2003,  su vida tomaría un nuevo y drástico curso. Una mañana al abrir su casilla de correo halló entre su correspondencia un sobre en cuyo margen izquierdo se destacaba la leyenda: The White House.  En su interior había una invitación  de la primera dama de los Estados Unidos de Norteamérica, Laura Bush, que lo invitaba a participar de un simposio de poesía en la  Casa Blanca. Esta invitación lo fastidió terriblemente pues la noche anterior  había estado leyendo en Internet una serie de artículos que analizaban los planes de Bush para devastar  Iraq en un futuro cercano con bombardeos masivos. Ese día recordó la ocasión cuando durante la guerra de Vietnam se convirtió en objetor de conciencia, y le vinieron a la memoria las palabras de un pequeño monje japonés, su maestro Zen,  quien en una oportunidad le dijo: “Debes enfrentar la vida como si ya estuvieras muerto.”  Decidió escribir una carta a sus amigos y colegas, en la que les solicitaba  que cada uno de ellos se expresara a favor de la verdadera conciencia cívica de su país y firmaran un petitorio contra una guerra que destruiría a un pequeño país que no tenía relación alguna con los atentados del 11 de septiembre. Asimismo, los urgía a colaborar para declarar el 12 de febrero como el día de la poesía contra la guerra. Este fue el primer paso en la creación de Poetas contra la Guerra, un foro en el que los poetas pueden manifestarse contra la guerra. Las presiones políticas comenzaron a crecer en intensidad. El New York Times y el Wall Street Journal publicaron artículos en los que fue atacado personalmente por periodistas cercanos a la administración republicana, los comentaristas televisivos denostaban su independencia política. Entonces, el  directorio de la editorial que él había fundado, Copper Canyon Press,  le solicitó, por el bien de la misma, la renuncia a su cargo y  asimismo fue despedido de la dirección del  Port Townsend Writers’ Conference. Los grandes medios de prensa habían ganado su batalla contra un poeta independiente.    Sam Hamill, sin embargo, continúa sus labores; escribe,  traduce; recupera la voz de su maestros. La poesía, postula, debe llamar a las cosas por su nombre y nos recuerda aquellas palabras de Ezra Pound, "La poesía como una noticia que permanezca como tal, a través de los tiempos." El poeta sigue escuchando con humildad al otro, sabe que de este acto surgirá el consenso entre las voces, las que  nos proponen compartir un conjunto de bienes simbólicos comunes a la humanidad. Esto sólo podrá suceder si el valor de los poetas es contagioso, y si los mitos y las leyendas no empañan y ocultan la realidad.   1-  Sam Hamill: prefacio  de  A Poet's Work: the other side of poetry,       Broken Moon Press, Seattle, Washington, 1990. 2- Sam Hamill: The necessity to Speak. A Poet's Work: the other side of       poetry, Broken Moon Press, Seattle, Washington, 1990.

juan carlos bustriazo ortiz, argentina

esta caja amarilla desde lo repugnoso del desvelo desde lo colorado de la          sien desde los ábrete porque estoy vivo ay vidalita desde la guitarra embichada desde el engreimiento del          cielo desde las chaquiras que puse en tus muslos ay vidalita desde las mesnadas del llanto desde las ínfulas          de lo que es como piedra desde la embustera porfía desde el abrepuño amarillo ay vidalita desde lo venenoso         del bochorno contra el corazón cabal desde el boato de la cizaña desde lo contra el cuerpo y contra el alma         ay vidalita desde el racimo del vaso infausto desde el espejillo donde tus ojos me comen desde la última vi-         sitación desde lo tremebundo de este estar ay vida- lita desde la musa extraviada desde el tordillo platea-         do que perdió la querencia desde los soles que me hieren porque soy más de las lunas ay vidalita desde la         sexta que está en un hilo desde esta vihuelada que en el final es bermellón ay vidalita desde la codicia         del chupasangre desde el santiamén del olvido des- de la sombra caudalosa desde no sé que, escalofrío y en         el disturbio de los ojos                                          ay vidalita envio julio carabelli

luis benitez, argentina (ofendidos y humillados)

Apreciados amigos: lamentablemente, en vez de enviarles una colaboración de poesía o narrativa, me veo obligado a solicitarles que den a conocer la crónica de una penosa situación que tuve que afrontar en mi propio país, esperando que el conocimiento de dichas circunstancias le evite en el futuro pasar por las mismas a cualquier otro colega. Gracias, desde ya, por su comprensión y por el apoyo brindado a mi pedido. Cordialmente, Luis Benítez, desde Buenos Aires, Argentina ............ ......... ......... ......... ......... ......... ......... ......... ......... ......... ......... ....... Escritores argentinos maltratados en Festival Latinoamericano OFENDIDOS Y HUMILLADOS Por LUIS BENITEZ (*) El título, una cita del libro homónimo de Fiodor Dostoievski, corresponde muy bien a lo que sentimos mi mujer y yo al ser tratados con la mayor desconsideració n, falta de la más mínima ética y absoluta carencia de responsabilidad por los organizadores del Festival Latinoamericano de Arte, celebrado en la ciudad de Mar del Plata, en Argentina, desde el 11 al 17 de diciembre pasados. La organización de este encuentro de nombre rimbombante y contenido pobrísimo corrió por cuenta de la Fundación de Poetas de Mar del Plata (FPMP), cuyas filiales en el resto del país venían cumpliendo un itinerario muy correcto de eventos culturales, concretados en distintas fechas y lugares a lo largo de 2006. Lamentablemente, la sede central de la entidad –Mar del Plata- la   no estuvo ni por asomo a la altura de sus propias filiales. En noviembre último, el secretario general de la FPMP, René Villar, volvió a insistir respecto de mi presencia en alguno de los eventos programados por la FPMP, como lo venía haciendo durante todo el 2006 para que participara en los encuentros organizados por la entidad en distintas localidades de la Provincia. de Buenos Aires. A todas esas invitaciones previas me negué, por mis obligaciones laborales y personales. Finalmente, accedí a presentar mi libro recién publicado en el marco del citado Festival Latinoamericano de Arte a realizarse en diciembre del corriente. Villar me notificó que la FPMP se haría cargo del alojamiento de mi mujer –quien es investigadora teatral y que iba a tomar parte del acto de presentación de mi libro- y del mío propio. Tanto las reiteradas invitaciones como la notificación de las condiciones de nuestra estadía en Mar del Plata fueron realizadas por Villar vía e-mail. De buena fe, accedí al pedido y me trasladé con mi mujer desde la Ciudad de Buenos Aires, donde residimos,  hasta la sede del Festival, costeando los pasajes de ida y de vuelta de mi bolsillo. Al llegar al hotel señalado, me entero por el conserje de que mi reserva estaba cancelada y la habitación asignada entregada a otros pasajeros, dado que este señor Villar había enviado un mail al hotel señalando que mi mujer y yo íbamos a tomar la habitación el viernes 15 de diciembre. Cuando acepté la invitación, yo había informado a Villar que llegaría el sábado 16 y debía partir el domingo 17 de diciembre. Me comuniqué telefónicamente con Villar, a fin de que solucionara el problema que él mismo había originado y se presentara en el hotel para ello, pero me manifestó que vivía en las afueras de Mar del Plata y no podía concurrir antes de las 14 hs., cuando debía asistir a una reunión de la FPMP a realizarse en un centro cultural llamado La Rada. Me indicó que nos dirigiéramos a dicho centro cultural para reunirnos con él y que almorzáramos allí por cuenta y cargo de la FPMP. Fuimos hasta el citado centro cultural y lo encontramos cerrado con rejas, cadenas y candados. Con mi mujer descompuesta por el viaje y al borde de un ataque de nervios, volví a la estación de ómnibus para cambiar los pasajes y volvernos inmediatamente a Buenos Aires, pero allí comprobamos que los pasajes no tenían devolución. Volví a llamar varias veces a Villar, que pasadas las 14 hs. seguía al teléfono hogareño, y hasta pedí por favor que, dado el estado de mi mujer, me consiguiera urgente algún tipo de alojamiento, ya que, además, había alerta meteorológico y todas las plazas hoteleras de la ciudad estaban cubiertas por los más de cuarenta mil visitantes que habían venido a Mar del Plata a presenciar un recital de rock. Finalmente, tras una docena de llamadas, logré que Villar me indicara un hotel, mucho más que muy modesto –vamos a usar este eufemismo- donde quedaba una sola habitación sin ocupar, dado que carecía de ventilación, de teléfono y de otras necesidades básicas para un pasajero en tránsito . Insistí con las llamadas y por terceras personas me enteré de que la presentación de mi libro y todas las otras actividades culturales "previstas" por la FPMP, como consecuencia de la escasez de público asistente a las mismas , habían sido trasladadas al Centro Cultural La Rada. Logré comunicarme telefónicamente con el presidente de la FPMP,  Dardo Sextino, quien me manifestó al enterarse de los hechos que estaba dando un curso -¿un curso de qué?...me pregunto yo - y que el tema "de la hotelería" (sic), así lo denominó, no era su área. Le recordé que como presidente de la FPMP todo era su área y sólo atinó a responder: "todo se va a arreglar".  A las 18.30 hs. me presenté en el Centro Cultural La Rada –un humilde café-bar de reducidas dimensiones- que entonces sí estaba abierto y con unas 10 personas en su interior. Este era el Festival Latinoamericano de Arte organizado por la FPMP. El acto cultural que se estaba desarrollando cuando llegué -del que participaban miembros de otra entidad, la Sociedad Argentina de Escritores filial Mar del Plata- originariamente estaba previsto para las 15 hs. y eran, como ya dije, las 18.30 pasadas. Me hice indicar dónde estaba Villar y le manifesté que en esas condiciones mi libro no se iba a presentar, a lo que reaccionó con la mayor grosería, elevando la voz y gesticulando, tras lo cual se retiró. Por respeto a las 10 personas que estaban escuchando la lectura de un autor en esos momentos, me retiré yo también. Demás está decir que al día siguiente. al retirarnos para viajar a Buenos Aires del paupérrrimo hotel donde mi mujer y yo estábamos alojados, debí abonar de mi propio bolsillo la cuenta de nuestro alojamiento, pues nadie de la FPMP se hizo presente para ello, ni se comunicó conmigo por teléfono ni ninguna otra cosa parecida. Desde luego, tampoco nadie se deshizo en disculpas por hacernos perder tiempo y dinero y ganas, concurriendo a un caótico "Festival Latinoamericano" , con invitados del exterior (¡!!) y, entre los locales, el poeta Leopoldo Castilla y la dramaturga, guionista, directora de teatro, ensayista y docente Cecilia Propato, a quienes no vi por el lugar. ¿Estaban invitados realmente todos los nombrados o solamente figuraban en el programa?  Tampoco nadie nos explicó por qué se puede faltarle el respeto a un autor que viaja 400 kilómetros de ida y otros tantos de vuelta para concurrir a un festival de la irresponsabilidad, la grosería y el caradurismo, sin cobrar un solo centavo y pagándose los pasajes. Tengo 50 años y he participado en varios congresos, encuentros y festivales, dentro y fuera de nuestro país y es la primera vez que me sucede  algo como lo relatado. El dinero y el tiempo que perdí por mi buena fe ya no importan. Lo que sí me importa es que ningún otro colega tenga que pasar por parecidas circunstancias. Me pregunto qué nos hubiese pasado a mi mujer y a mí si yo no hubiera llevado dinero extra para afrontar cualquier imprevisto , confiando en la previsión y la responsabilidad de la inefable FPMP, su presidente y su secretario general. (*) Poeta, narrador y dramaturgo argentino, miembro activo de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina, de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, EE.UU., con sede en la Columbia University; de la World Poets Society (Grecia); de la International Society of Writers (EE.UU.) y del Advisory Board de World Poetry Press (India). Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poétes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia.

vinicius de moraes, brasil

Para todas/os deseo...... Primero te deseo que ames, / y que amando, también seas amado. / Y que si no lo fueres, seas breve en olvidar. / Y que olvidando, no guardes resentimiento./ Deseo, pues, que no sea así, / pero si así es, que sepas serlo sin desesperar. / Deseo también que tengas amigos, / aunque malos e inconsecuentes, / sean valerosos y fieles, / que por lo menos en uno de ellos / puedas confiar sin dudar. / y porque la vida es así, / deseo también que tengas enemigos. / ni muchos, ni pocos, / pero en la medida exacta para que, algunas veces, / te cuestiones al respecto / sobre tus propias certezas. / Y que entre ellos, exista por lo menos uno que sea justo. / Deseo, después, que seas útil, / pero no insustituible. / Y que en los malos momentos, / cuando no reste nada mas, / esa utilidad sea suficiente para mantenerte de pie. / Deseo además que seas tolerante, / no con los que se equivocan poco, porque eso es fácil, / sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente, / y que haciendo buen uso de esa tolerancia, / sirvas de ejemplo a los otros. / Deseo que, siendo joven, / no madures demasiado rápido, / y que siendo maduro, no insistas en rejuvenecer / y que siendo viejo, no te desesperes. / porque cada edad tienen su placer y su dolor y... / es preciso dejar que ellos transiten dentro de nosotros. / Deseo, a propósito, que seas triste, / no todo el año todo, sino apenas un día. / Pero que en ese día descubras / que la risa diaria es buena, / la risa habitual es sosa y la risa constante es insana. / Deseo que descubras , / con la máxima urgencia, / por sobre todo, que existen oprimidos, / maltratados e infelices, y que están / a tu lado. / Deseo también que acaricies un gato, / alimentes un cuzco y oigas el canto de un pájaro / Te despiertes triunfante con su canto matinal / Porque, así, te sentirás bien por nada. / Deseo también que plantes una semilla, / por mas minúscula que sea, / y acompañes su crecimiento, / para que sepas de cuantas / muchas vidas está hecho un árbol. / Deseo, mas aun, que tengas dinero, / porque es preciso ser práctico. / Y que por lo menos una vez por año / coloques un poco de el / en tu frente y digas "Eso es mío", / sólo para que quede bien claro quién es el dueño / de quién. / Deseo también que ninguno de tus queridos mueran, / por el y por ti, / pero si se muere, tu puedas llorar / sin lamentarte y sufrir sin culparte. / Deseo por ultimo que siendo hombre, / tengas una buena mujer, / y que siendo mujer, / tengas un buen hombre / y que se amen hoy, mañana y en los días siguientes, / y que cuando estén exhaustos y sonrientes, / todavía haya amor para recomenzar. / Y si todo eso te ocurre, / No deseo mas nada para vos.... Fica conmigo - Vinicius de Moraes envio ana maria carrizo

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